Что ж это, братцы, за несчастие такое?
Уж третью ночь не сплю. Попробуй тут усни:
Мне снятся классики. Печальною толпою
Стоят и смотрят с укоризною они.

...Рыдал Тургенев, Маркс вопил остервенелый, 
А граф Толстой волосья рвал - был зол, как бес.
Кричал: "За что меня уделал, Погорелый,
А заодно - Дюму и Пушкина А. эС. ?!"

В поту холодном просыпаюсь с криком жутким,
Крича - мол, я не я и мама не моя.
Мол, слушал только, не писал, мол, это ж - шутка,
Мол, отцепитесь же, любезные друзья!
 
Но этот ужас стал и днем ко мне являться -
Я тут вчера уж прям почти на стенку влез:
С утра до ночи в голове крутилась, братцы,
Одна лишь песенка про Пушкина А. эС.

В борьбе с шизой читал журналы и газеты,
Засел за книжки "Сделай сам" и "ЖЗЛ",
Смотрел по телику про то, про се, про это,
Чтоб перебить мотив, что в голове засел.

Но все зазря. нет сил прогнать напасть проклятую.
С самим собой и с духом времени вразрез
Я изъясняюсь исключительно цитатами
Из Погорелого и Пушкина А. эС.

И, братцы, кажного такое ожидает, 
Кто фразу эту услыхал хотя бы раз...
А, кстати авторов 
		- чтоб им всю жизнь читать только классику! - 
				за такие штучки убивают!!!
Но это будет уже следущий рассказ.